那天晚上，风起。
长城远。
长街寂。
在寒风飒飒的味螺镇口，追命独自在路摊上，叫了几碟小菜，独个儿自斟自饮。
也许是因为风寒，或许是因为太晚，所以只剩下一摊卖饽饽的，一摊卖烧饼油条的，一摊卖面的还在镇口摆卖。
热腾腾的烟，氤氲着人间烟火的梦。
寒夜锅里的街头，萧飒零落，几张空凳，只有一个食客：那是一个七八岁的小孩子，端坐低首，在等着热面，就算是在这样浓的夜色里，那小孩的脸色是白得泛寒，两道眉毛很清秀。他在把玩着一双满是污垢的筷子──小孩子毕竟还是小孩子！
锅里的油滋滋作响，追命听了就很喜欢，不觉又哼起了歌，带着星星的醉意。
──是那首后院里小透姑娘和他说那几句话时二奶奶唱的调儿，还是那首窗帘下动人小姐俯视街景时所唱的歌？
他想起了准？
──谁知道？
那时追命还年少。
──年少的追命，但有一颗苍桑的心。
但那个晚上，他仍年少──谁都有过曾经年轻的晚上，可不是吗？
那天晚上，追命叫了面，正吃了第一口。
然后他就停箸──
隔在黄火晕昏（那一点灯火不敌整个了无惮忌的黑暗）的微光里，他向那卖面的汉子问：“怎么你的面？”
汉子看不清面目。
他的话也含糊不清。
“嗯！面？”
“对，你的面！”
“面？什么事？”
──也许“什么事”是一道命令、一句暗号，也许是说暗号或下命令的人觉得时机到了，该下手了，这三个字一说，卖面的和卖饽饽的一起/一齐/一气出手：卖面手中的面，变成一条长线般半黄色的剑，直刺追命；卖饽饽的饽饽，飞蝗石般的飞射向追命。
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